Esto fue un blog

Antes de enterrarme viva por tres años yo tenía un blog.
No era mucho, pero este era mi blog. Tenía yo por aquel entonces un pequeño jardín con minúsculos y verdes brotes. Corrían algunos animalejos y, en fin, bastaba para hacerme feliz con tumbarme en sus prados y contemplar en el cielo las auroras y tormentas que lo surcaban. De noche las sombras de los abetos se recortaban sobre el cielo estrellado. De día los pajarillos danzaban bajo las nubes. Día, noche y nada más. Su modestia me cautivó y gocé muchas tardes y amaneceres de los lindos paseos entre naturaleza y ensoñaciones. Todo lo que quedaba fuera sencillamente no me interesaba, nunca me interesó. 

Antes de estudiar filosofía escribía
Pero luego: Tres años de putrefacción del alma. ¡Mi jardín! Y mi jardín...Todo comenzó el día en el que senti verguenza de su sencillez y comencé a arrancar inconsciente todo lo que con amor había cultivado, por miedo a que mis invitados lo embadurnaran con su risa burlona. Dejé sin embargo solo mis mejores flores, recortadas y estilizadas. ¡Qué inocencia pensar que se acercarían, que se detendrían a olerlas! Con su silencio las helaron. Después, murieron.

Y luego fue tarde. Y nadie volvió a entrar. Por más que intentaba plantar y replantar la única semilla que había conservado conmigo no era capaz de encontrar un solo riachuelo claro que me diera agua para ella. Todo era veneno, así que me resignaba y pensaba "aún no es el momento, ya la plantarás", y la devolvía cariñosamente al centro de mis ojos donde, confiaba, siempre quedaría a salvo. Pasé meses y años en aquel secarral sola con mi semilla aguardando un resoplar de la montaña; y algun rugido lejano llegó, a lo que yo apresuradamente me preparé en al menos, unas tres ocasiones, para devolver a la vida a todos mis muertos. Nunca lo logré. A veces mi llanto, es verdad, limpiaba el pequeño brote, y ahí lo veía de nuevo brillante y reluciente, lo que me llevó a pensar que  tal vez solo llorando lograría hacerlo crecer de nuevo.Lloré. Nunca lo logré, y ahora sé que ni todas las lágrimas derramadas en mi vida hubieran hecho brotar la más mínima brizna de hierba.

Ya al final, cuando no quedaba nada en mi y estaba a punto de perder toda esperanza de volver a recuperar aquel jardín, me volví un día incómoda hacia una mosca con apetito de muerte y tal vez por casualidad reparé de nuevo en vosotros, mis amigos, y os miré a los ojos. ¡Y qué dolor tan grande cuando os descubrí desviando los cauces de mis arroyos!¡Qué miseria tan grande no sentiría al descubrir que vuestro amor estaba hecho de mentira! ¡Y de hipocresía! ¡Y de vuestro ego y vuestra envidia! Cuántas noches vomité a partir de entonces en aquel lugar maldito. Mi semilla se arrugó como una pasa y cayó sobre la tierra ácida, arida, muerta, ardiente, y yo caí a su lado. Vosotros en cambio una vez descubiertos, amigos, huisteis como sabandijas hacia vuestras grietas. Allí viviréis: allí está también vuestra tumba.

Pero la mía no existe.

Esto:

jm

Muchas personas creen sinceramente, sin duda, que los seres humanos, así
torturados y reducidos a la talla de enanos, son tal como su Hacedor se
propuso que fueran; del mismo modo que otros muchos han creído que los
árboles son más bellos, podados en forma de bola o de animal, que en el
estado que la Naturaleza les dio.

jm

De las obras humanas, en cuya perfección y embellecimiento emplea rectamente el hombre su vida, la más importante es, seguramente, el hombre mismo.

jm

Las costumbres están hechas para los caracteres acostumbrados

Desde ese día esta es la canción de ambos. De ella y de él.

Filósofos con los que he llorado

Nietzsche
María
Unamuno
Kant.

U.

A veces el silencio es la peor mentira.

De nuevo María

"Hay que dormirse arriba en la luz. Hay que estar despierto abajo en la oscuridad. Arriba en la luz, el corazón se abandona, se entrega. Se recoge.(...) pues se ha llegado allí, a esa luz, sin forzar ninguna puerta y aún sin abrirla, sin haber atravesado dinteles de luz y de sombra, sin esfuerzo y sin protección".

Revólver

El peligro es cuando queman las entrañas
por amor o desamor qué más me da
Y el valor se te hace escarcha y el aire explota y amarga
en tu pecho por la mujer que se va...

Y correr dicen que es cosa de cobardes
pero todos somos carne de cañón
Yo lo soy y no me importa confesar que más que nadie
Pero aquí quién no es cobarde por amor...
Pero aquí quién no es cobarde por amor...

Creo que tenía la esperanza de que eso me salvara

Como nada había en mi astucia que superase su palabra... callé y repetí COMO UNA LOCA hacia mis adentros y sin parar "floresfloresfloresfloresfloresfloresfloressssssssssssssssssssssssssssssssssflores....

Qué blog mas chungo

¡Habráse visto semejante momia!

Develan y la oda a la traducción

De nuevo (aunque nadie lo sepa) ya es la segunda vez que utilizo este título para decir algo y repito que no, no significa nada. Alguien que traduce a Sartre se come las 's', nada más. Digo nada más, pero ha sido una excusa perfecta para dejar de leer.
Si supiera que nadie visita este blog probablemente escribiría en él como hacía antes. Pero no, ahora es público.

.,m,lkjhnklñ,

ljhgyufhyfoyfkhjbnmbkjhpugjmikkkkkkjjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkjkkjkjkkjkjjkjkjkjeskizofrenia

La existencia tiene en cuenta hasta el más mínimo detalle

En ella no se puede dar el error

Si yo soy la vida y lucho contra la muerte, ya es más que si soy un hombre.

Algo inmortal hay en nosotros que quisiera morir con lo que muere. Tal vez por esto viniera Dios al mundo.

¡vano saber! ¡falsa filosofía, la cual, sin embargo, puede calmar un tanto con
su agradable prestigio, su dolor o su angustia, excitar su falaz esperanza o armar su
endurecido corazón de una paciencia tan tenaz y resistente como un triple acero!

par.p

porque

¿quién querría perder, por más que estén llenos de dolor, esta sustancia intelectual, estos
pensamientos errantes a través de la eternidad, para perecer sepultados y perdidos en las
anchurosas entrañas de una noche increada, privados de sensación y movimiento?

cosas que sol ose sienten

esssssputos