Inciso:

Estoy alucinando con María.

Filosófico es el preguntar, y poético el hallazgo

Nadie enseña a nadie filosofía. El sistema es lo único que ofrece seguridad al angustiado, castillo de razones, muralla cerrada de pensamientos invulnerables frente al vacío





La filosofía es una preparación para la muerte, y el filósofo el hombre que está maduro para ella




María Zambrano.

El pensamiento, cuanto más puro, tiene su número, su medida, su música.

La melancolía es una manera, por tanto, de tener; es la manera de tener no teniendo, de poseer las cosas por el palpitar del tiempo, por su envoltura temporal. Algo así como una posesión de su esencia, puesto que tenemos de ellas lo que nos falta, o sea lo que ellas son estrictamente.



María Zambrano.

Mis sueños llegan como un beso porque no puedo dormir. No.

Toma geroma pastillas de goma.

"Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.

Pero es una soledad que necesita ser defendida, que es lo mismo que necesitar de justificación. El escritor defiende su soledad, mostrando lo que en ella y únicamente en ella, encuentra."

María Zambrano, Por qué se escribe

Os traigo nuevos aires donde sirvan viejos sables.

Par 1. ¿Por qué?

Ese segundo en el que lo entiendes todo.

Cuando el tiempo se hace minúsculo ante su propia inmensidad.

Haré lo de siempre, que es dejarme llevar. Y es que siempre que me dejo llevar últimamente acabo en el mismo sitio.

Abandono

Últimamente me estoy planteando el escribir algo más serio y por eso mismo no creo que lo escriba aquí. Ni aquí, ni en el diario. Veo que me voy a hacer con tres espacios de escritura diferentes.
Aquí siempre he reflejado mis sentimientos y alguna que otra reflexión. Ahora me gustaría madurar más mis pensamientos y tratar de ponerles "algo de orden" aunque me temo que voy a tener que borrar lo escrito unas cuantas miles de veces. Da igual.

Música que encaja.

Ac.H.

V

La cabeza le daba vueltas y apenas podía pensar más que en algunos reproches que trataba de justificarse en vano.
Y se daba cuenta.

Y ahí estaba, lleno de rasguños y tirado en el barro, sin esperanza alguna. Aunque, en verdad, tampoco la buscaba...

En tu cabeza se comprime la belleza

Como yo soy muy consciente hasta en esta situación decidí ser consecuente con mi nueva dimensión.


Mecano.

Y la piedra que está en la cima de la montaña no es ni será más importante que las piedras que hay al pie

Y si un hombre pierde su poder, ¿pierde acaso su valor?
O tal vez vive un nuevo y más puro renacer

Es.

Triste fue ver aquella prenda de ropa tirada en el seco prado
A esa hora del día, cuando el sol calcinaba todo hasta el horizonte, todo le parecía triste.
La sombra de aquel tronco en medio de un desierto de rastrojos, una lata descolorida y algunos restos de plástico. Le pareció ver que hasta el suelo desprendía humo.

Nada que ver con lo que veía meses atrás cuando le visitó.
La misma hierba, entonces verde. Amapolas, flores amarillas, blancas y violetas inundaban sus pasos. Llovía. Hasta el cielo era de colores. Gotas que se posaban rotunda y delicadamente sobre cada brizna de vida llamaron su atención.
Se agachó y se acercó para ver mejor el espectáculo. En aquella gota no sólo vio el agua, el cielo y la flor.

Un atisbo de arcoíris reflejó su mirada.